Parece que unas manos de humo hayan agarrado mi cabeza y la hayan agitado, como si de una coctelera se tratase, y mis ideas hayan salido disparadas en múltiples direcciones, rebotando contra paredes de papel, donde se plasmaron con una pluma y donde quedaron hasta que el frágil papel ardió en la fogata de mi locura.
Mis ideas ardieron en mi locura, en el fuego que me quema por dentro.
Logré calmar la fogata con el agua de mis lágrimas, lágrimas de mi tristeza, e hice desaparecer el humo con los suspiros de mi nostalgia.
Humo que se convirtió en manos.
Manos que agitaban mi cabeza y daban hostias en mi cara.
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